Prosa em poema

pessoas do meu brasil varonil,

 

trago até vocês duas poesias — que adoro — de um poeta sergipano do século XIX chamado tobias barreto.

 

numa delas, o bardo faz uma verdadeira ode às belezas edificadas pela natureza humana, promovidas pelo seu gênio, o gênio da humanidade — segundo os antigos, “gênio” é uma espécie de espírito benéfico ou maléfico que presidia ao destino de cada um (essa informação foi retirada do dicionário aurélio) —. é como se tobias barreto encarnasse o “ser galhardo da humanidade”, adquirindo, por conseguinte, todas as formas do que é bom, grande e belo, citando, inclusive, na obra poética, alguns grandes personagens da história.

 

seus versos são recheados de sensualidade e erotismo, recheados de prazer pela existência. o poeta diz ser uma espécie de tropel para o ouvido sutil de deus, que o escuta grande, eloqüente, a passos pesados, na vida.

 

e deixa o recado: às tempestades que abalam as crenças da alma, resiste de pé. o coração, que não é somente um músculo oco, um órgão, que também é metafísico — e que, portanto, anda a sonhar uns mundos encantados —, suporta as intempéries do caminho. (o meu, graças!, mantém-se firme & forte.) 

 

e vamos que vamos.  

 

beijo afetuoso em todos vocês,

o preto,

paulo sabino / paulinho.

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(do livro: Antologia dos Poetas Brasileiros – Poesia da fase romântica. organização: Manuel Bandeira. autor: Tobias Barreto. editora: Nova Fronteira.) 

 

 

 

Sou eu quem assiste às lutas,

Que dentro d’alma se dão,

Quem sonda todas as grutas

Profundas do coração:

Quis ver dos céus o segredo;

Rebelde, sobre um rochedo

Cravado, fui Prometeu;

Tive sede do infinito,

Gênio, feliz ou maldito,

A Humanidade sou eu.

 

Ergo o braço, aceno aos ares,

E o céu se azulando vai;

Estendo a mão sobre os mares,

E os mares dizem: “passai!…”

Satisfazendo ao anelo

Do bom, do grande e do belo,

Todas as formas tomei:

Com Homero fui poeta,

Com Isaías profeta,

Com Alexandre fui rei.

 

Ouvi-me: venho de longe,

Sou guerreiro e sou pastor;

As minhas barbas de monge

Têm seis mil anos de dor:

Entrei por todas as portas

Das grandes cidades mortas,

Aos bafos do meu corcel,

E ainda sinto os ressábios

Dos beijos que dei nos lábios

Da prostituta Babel.

 

E vi Pentápolis nua,

Que não corava de mim,

Dizendo ao sol: “eu sou tua,

Beija-me… queima-me assim!”

E dentro havia risadas

De cinco irmãs abraçadas

Em voluptuoso furor…

Ânsias de febre e loucura,

Chiando em polpas de alvura,

Lábios em brasas de amor!…

 

Travei-me em lutas imensas;

Por vezes, cansado e nu,

Gritei ao céu: “em que pensas?”

Ao mar: “de que choras tu?”

Caminho… e tudo o que faço

Derramo sobre o regaço

Da história, que é minha irmã:

Chamam-me Byron ou Goethe,

Na fronte do meu ginete

Brilha a estrela da manhã.

 

E no meu canto solene

Vibra a ira do Senhor:

Na vida, nesse perene

Crepúsculo interior,

O ímpio diz: “anoitece!”

O justo diz: “amanhece!”

Vão ambos na sua fé!…

E às tempestades que abalam

As crenças d’alma, que estalam,

Só eu resisto de pé!…

 

De Deus ao sutil ouvido

Eu sou como que um tropel,

E a natureza um ruído

Das abelhas com seu mel,

Das flores com seu orvalho,

Dos moços com seu trabalho

De santa e nobre ambição,

De pensamentos que voam,

De gritos d’alma, que ecoam

No fundo do coração!…

 

(1866)

 

 

 

O coração também é um metafísico:

Estremece por formas invisíveis,

Anda a sonhar uns mundos encantados,

E a querer umas cousas impossíveis…

 

(1884)