Prosa em poema

pessoas,

 

ontem, 14 de março, foi o dia nacional da poesia. em sua homenagem, poemas que tratam exatamente da arte poética, poemas que falam de: poemas.

 

o primeiro da seleção diz-se uma citação de livro — op. cit. é um termo em latim que significa, segundo o dicionário houaiss, opere citato, isto é, “a obra citada/ na obra citada” —, mas uma citação transformada num belíssimo e moderno soneto. os versos abordam a tensão existente no poema de querer exprimir uma subjetividade numa personalíssima voz lírica ao mesmo tempo em que é entendido pelo poeta — devido à sua consciência crítica — que muito dessa subjetividade é mesclada, misturada, enovelada, a uma série de achados poéticos que não estão ligados à sua voz lírica personalíssima, que vieram à tona por necessidades suscitadas pelas próprias linhas, pelo próprio fazer poético. ao final, uma homenagem ao gigante fernando pessoa, que, segundo os versos, já disse o mesmo, só que de uma maneira muito melhor, mais completa, numa referência ao seu magnífico poema “autopsicografia”, que começa assim:

 

O poeta é um fingidor.

 

 

num outro escrito, as dificuldades de trabalhar com essa arte, a arte poética, porque esta impõe, sugere, uma série de entraves, inúmeros óbices. o mais bacana é que tal problemática é explicitada por um obstáculo existente no próprio poema, obstáculo relacionado à criação de uma rima cuja imagem gerada, de acordo com o bardo, não condiz com a intenção do que querem dizer as linhas. todavia, indo mais fundo, pergunta-se num tom de “autoprovocação”: e quem garante que esse modo de atrelar, que esse jeito de ligar pensamentos, puxado pela rima, isto é, puxado por uma rima criada apenas com o propósito de rimar, seja pior que algum outro? já que a poesia é uma viagem única, intransferível, por que o encadeamento de rimas — de pensamentos, conseqüentemente — tem que obedecer a algum sistema, à alguma lógica prévia? por que a lógica ditada?

 

e alerta: isso é só o primeiro problema (rs).

 

adiante, a natureza do poema: diário de viagem sem viagem, carta sem nenhum destinatário. a poesia nasce desinteressada de quem a possa receber, pois ela, quando nasce, nasce pela própria vontade de querer rebentar, e ponto. a poesia não se destina a nada nem a ninguém. por isso ela pode ser tudo e de todos. no poema, o verbo é intransitivo, isto é, a ação é intransmissível, conjuga-se, no poema, numa só pessoa, na primeira pessoa do singular (eu). somente assim se justificam as diversas maneiras de enxergar um único poema, as várias interpretações que as pessoas podem dele fazer, os diferentes achados poéticos verificados pelos mais variados tipos de olhar.

 

encerrando a seleção, a descrição de uma criatura estranha, que, à primeira vista, nos causa assombro, espanto, o mesmo espanto que a gente imagina ter diante de um grifo ou de uma esfinge (que são seres fabulosos): o poema. no seu último instante, (mais) uma homenagem prestada ao grande mago das palavras, fernando pessoa.

 

como pessoa, na minha modesta opinião, é o maior poeta da língua portuguesa, fico feliz de render esta homenagem à poesia onde ele é citado no primeiro e no último poema desta seleção.

 

(a todos, fica o convite: vamo comê, vamo comê – poesia!)

 

beijo em vocês!

paulo sabino / paulinho.

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(do livro: Tarde. autor: Paulo Henriques Britto. editora: Companhia das Letras.)

 

 

 

“No poema moderno, é sempre nítida

uma tensão entre a necessidade

de exprimir-se uma subjetividade

numa personalíssima voz lírica

 

e, de outro lado, a consciência crítica

de um sujeito que se inventa e evade,

ao mesmo tempo ressaltando o que há de

falso em si próprio — uma postura cínica,

 

talvez, porém honesta, pois de boa-

fé o autor desconstrói seu artifício,

desmistifica-se para o ‘leitor-

 

irmão…'” Hm. Pode ser. Mas o Pessoa,

em doze heptassílabos, já disse o

mesmo — não, disse mais — muito melhor.

 

 

 

Porrada de problemas — insolúveis,

ça va sans dire — mas o pior é que

mudam sempre de forma, como nuvens

num dia de muito vento — ou um leque

fechando e abrindo — não, a imagem é estúpida,

e não tem nada a ver com essa história;

o símile do leque foi sem dúvida

puxado pela rima — feito “glória”

com “memória” — no entanto, quem garante

que este modo de atrelar pensamentos

seja pior que outro qualquer? que o antes

não possa vir depois? que o encadeamento

tenha que obedecer a algum sistema?

(Mas isso é só o primeiro problema.)

 

 

 

Diário de viagem sem viagem

ou carta sem nenhum destinatário:

palavras que, no máximo, interagem

com outras palavras do dicionário.

 

Um escrever que é verbo intransitivo

que se conjuga numa só pessoa.

Um texto reduzido a substantivo

menos que abstrato: se nem mesmo soa,

 

como haveria de querer dizer

alguma coisa que valesse o vão

e duro esforço de fazer sentido?

 

Por outro lado, a coisa dá prazer.

Dá uma formidável sensação

(mesmo que falsa) de estar sendo ouvido.

 

 

 

Uma forma de vida se anuncia,

ainda hesitante. Mas insistente.

Põe o focinho de fora. Uma esguia

cabeça. Uma pata. Tranqüilamente,

como se não estivesse nem aí.

Agora está à vista de corpo inteiro,

arisca, peluda feito um sagüi,

rabo felpudo de angorá, e um cheiro

talvez de almíscar. O olhar é de cão,

mas a desconfiança é bem felina.

Diante dela, temos a impressão

indefinível que a gente imagina

ter diante de um grifo, ou de uma esfinge.

Só que ela existe. (Ou, pelo menos, finge.)