Prosa em poema

 

 

 

 

 

por maior, por mais robusto o quisto, ponho mais peito no que me insisto.

 

augusto de campos afirma, bonito, lúcido: perseguir implacavelmente a si próprio.

 

a bênção do poeta: por mais robusta, por mais bem nutrida, a incompreensão alheia — por maior que sejam o desgosto & a raiva da mãe, furiosa com o ofício do filho poeta & com as linhas desenhadas por ele, por maior o desprezo e a crueldade que lhe dispense a mulher, que lhe dispensem aqueles que o bardo deseja amar —, maior será, sempre: o brilho fulgurante de sua vidência, ofuscando o perfil das multidões furiosas.

 

pois o poeta sabe que a dor é nossa dádiva suprema. o poeta sabe que as penas se dão (irremediavelmente) através das vivências, das experiências, e que elas, as dores, arrancadas à matriz dos raios primitivos, nos acompanham desde tempos imemoriais, desde os primórdios dos tempos, e que hão de nos acompanhar mundo afora. 

 

dores: dádivas supremas. como viver sem elas?

 

o lance: administrá-las sem aprofundá-las, sem vivenciá-las em vales profundos, em covas & depressões & fossas difíceis de serem deixadas (pela altura, pelo tamanho que o buraco possa ter).

 

perserguir-se implacavelmente. 

 

(os desprazeres surgirão. mas que não sejam mais importantes que a luz da sua vidência, que a luz do que se deseja para si. nunca.)

 

(se grande o quisto, mais peito no que me insisto.)

 

fiquem com este poema que, para mim, é um dos mais belos do mundo.

 

beijo grande em vocês,

o preto,

paulo sabino / paulinho.

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(do livro: Poesia e Prosa – Volume único. autor: Charles Baudelaire. organização: Ivo Barroso. tradução: Ivan Junqueira. editora: Nova Aguilar.)

 

 

 

 

Quando, por uma lei das supremas potências,

O Poeta se apresenta à platéia entediada,
Sua mãe, estarrecida e prenhe de insolências,

Pragueja contra Deus, que dela então se apiada:

 

“Ah! tivesse eu gerado um ninho de serpentes,

Em vez de amamentar esse aleijão sem graça!

Maldita a noite dos prazeres mais ardentes

Em que meu ventre concebeu minha desgraça!

 

Pois que entre todas neste mundo fui eleita

Para ser o desgosto de meu triste esposo,

E ao fogo arremessar não posso, qual se deita

Uma carta de amor, esse monstro asqueroso,

 

Eu farei recair teu ódio que me afronta

Sobre o instrumento vil de tuas maldições,

E este mau ramo hei de torcer de ponta a ponta,

Para que aí não vingue um só de seus botões!”

 

Ela rumina assim todo o ódio que a envenena,

E, por nada entender dos desígnios eternos,

Ela própria prepara ao fundo da Geena

A pira consagrada aos delitos maternos.

 

Sob a auréola, porém, de um anjo vigilante,

Inebria-se ao sol o infante deserdado,

E em tudo o que ele come ou bebe a cada instante

Há um gosto de ambrosia e néctar encarnado.

 

Às nuvens ele fala, aos ventos desafia

E a via-sacra entre canções percorre em festa;

O Espírito que o segue em sua romaria

Chora ao vê-lo feliz como ave de floresta.

 

Os que ele quer amar o observam com receio,

Ou então, por desprezo à sua estranha paz,

Buscam quem saiba acometê-lo em pleno seio,

E empenham-se em sangrar a fera que ele traz.

 

Ao pão e ao vinho que lhe servem de repasto

Eis que misturam cinza e pútridos bagaços;

Hipócritas, dizem-lhe o tato ser nefasto,

E se arrependem por lhe haver cruzado os passos.

 

Sua mulher nas praças perambula aos gritos:

“Pois se tão bela sou que ele deseja amar-me,

Farei tal qual os ídolos dos velhos ritos,

E assim, como eles, quero inteira redourar-me;

 

E aqui, de joelhos, me embebedarei de incenso,

De nardo e mirra, de iguarias e licores,

Para saber se desse amante tão intenso

Posso usurpar sorrindo os cândidos louvores.

 

E ao fatigar-me dessas ímpias fantasias,

Sobre ele pousarei a tíbia e férrea mão;

E minhas unhas, como as garras das Harpias,

Hão de abrir um caminho até seu coração.

 

Como ave tenra que estremece e que palpita,

Ao seio hei de arrancar-lhe o rubro coração,

E, dando rédea à minha besta favorita,

Por terra o deitarei sem dó nem compaixão!”

 

Ao Céu, de onde ele vê de um trono a incandescência,

O Poeta ergue sereno as suas mãos piedosas,

E o fulgurante brilho de sua vidência

Ofusca-lhe o perfil das multidões furiosas:

 

“Bendito vós, Senhor, que dais o sofrimento,

Esse óleo puro que nos purga as imundícias

Como o melhor, o mais divino sacramento

E que prepara os fortes às santas delícias!

 

Eu sei que reservais um lugar para o Poeta

Nas radiantes fileiras das santas Legiões,

E que o convidareis à comunhão secreta

Dos tronos, das Virtudes, das Dominações.

 

Bem sei que a dor é nossa dádiva suprema,

Aos pés da qual o inferno e a terra estão dispersos,

E que, para talhar-me um místico diadema,

Forçoso é lhes impor os tempos e universos.

 

Mas nem as jóias que em Palmira reluziam,

As pérolas do mar, o mais raro diamante,

Engastados por vós, ofuscar poderiam

Este belo diadema etéreo e cintilante;

 

Pois que ela apenas será feita de luz pura,

Arrancada à matriz dos raios primitivos,

De que os olhos mortais, radiantes de ventura,

Nada mais são que espelhos turvos e cativos!”