Prosa em poema

prezados,

 

segundo o dicionário houaiss, haicai é “uma forma de poesia japonesa surgida no século XVI e ainda hoje em voga, composta de três versos, com cinco, sete e cinco sílabas, que geralmente tem como tema a natureza ou as estações do ano”. 

 

(no brasil, essa forma poética foi adaptada, a partir da original, japonesa, quanto à métrica e à acentuação.)

 

abaixo, uma seleção de belíssimos haicais (sem as adaptações adotadas no brasil, utilizando-se da técnica promulgada pelo bardo bashô), produzidos pelo sofisticado poeta alexei bueno. os poemas saíram de uma obra sua lançada em 1988 e apropriadamente intitulada “livro de haicais”.    

 

neles, o autor dá asas aos seus tantos achados existenciais e às suas verificações, que acabam por líricas, do estado do ser das coisas — a visão que tem da cidade à noite, iluminada, com suas luzes compondo os seus “ouro & prata por entre cordões de pérolas”, a visão que tem do cego que “marcha, batendo, batendo sobre a própria sombra” —, e do estado dos elementos naturais — a nuvem, a chuva, o mar, a noite, as estrelas, o cosmos —.

 

haicais, para mim, são como pequenas jóias de altíssimo valor: objetos de material precioso (no caso dos haicais, o material, mais que precioso, são as palavras) finamente trabalhado, usado como adorno (no caso dos haicais, adornos utilizados no espírito, para que este brilhe mais, fique ainda mais bonito).

 

enfeitem-se dos mimos aqui dispostos!

 

beijo grande em todos!

paulo sabino / paulinho.

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(do livro: A chama inextinguível. autor: Alexei Bueno. editora: Nova Fronteira.)

 

 

Crânios num ossuário.

As pedras brancas invejam-lhes

Muito pouco as vidas.

 

 

Sono do mendigo

Por baixo do céu. Que tetos

Haverá em seus sonhos?

 

 

Nuvem, ergue a pálpebra!

Quero ver o olho de cego

Com que sonda a noite.

 

 

Viagem sem sentido.

Atrás e à frente, na estrada,

O vazio é um só.

 

 

Quantos, cada dia,

Quando novamente te ergues,

Sol, não se erguerão?

 

 

Lá embaixo, ouro e prata

Por entre cordões de pérolas.

A cidade à noite.

 

 

Noites de ator velho.

Rebeladas no confuso

Sonho, quantas vidas.

 

 

Antes que algum nome

Nos designasse, já rias,

Pequena cascata.

 

 

Ainda não erguêramos

Qualquer reino ou templo, e o mesmo

Eras, fio d’água!

 

 

No antiquário turvo,

Flutuando, entre o pó e os brilhos,

O cheiro da vida.

 

 

Só, dentro da névoa,

Nosso nítido passado

Fura o agora umbroso.

 

 

Quantas avós tuas

Meus ascendentes pisaram,

Pertinaz barata?

 

 

Entre as ruas, eu,

E em mim, eu em outras ruas,

Sob a mesma noite.

 

 

Noutra casa, noutra

Luz breve sobre outros móveis,

Qual serias, alma?

 

 

Rompa a guerra ou arda

Toda a cidade, a minhoca

Não sairá da terra.

 

 

Marchando no tempo,

Antes de tudo e após tudo,

Soberbo, o silêncio.

 

 

Sempre, a cada passo,

Atrás de nós, entre os becos

Vindo, quem não fomos.

 

 

Entre o som das chuvas

E a voz do mar, só nas nuvens

A mudez das águas.

 

 

Dedos dos bambus

Tocando na névoa o canto

Com que parte o vento.

 

 

Meio-dia. O cego

Marcha, batendo, batendo

Sobre a própria sombra.

 

 

A formiga morta

Na poça lenta. No cosmos

Explosões de estrelas.

 

 

Em todas as portas

Uma só certeza: Nosso

Lugar não é aqui.