Prosa em poema

 

benvindos,

 

abaixo,

 

uma seleção de poesias de um poeta com quem compactuo uma série de afinidades.

 

fabiano calixto é um autor de inteirezas. sua poética sabe o lado bom e doce da vida, sabe o jeito delicado das coisas, mas o seu olhar não perde de vista o lado cariado e violento do mundo.

 

calixto sabe que a vida é bela, que é linda, mas que, para vivê-la, precisa de uns tantos “band-aids” para os machucados & cortes & feridas que surgem durante os nossos percursos.

 

o poeta entende que o gosto amargo de determinadas coisas não invalida o gosto saboroso de tantas outras. é como se calixto, como diz um verso do caetano veloso, arquitetasse uma estrutura poética sempre buscando o belo e o amaro.

 

(sempre buscando a inteireza, buscando a totalidade dos acontecimentos: a existência não é somente boa como também não é de todo ruim. a existência é uma mescla dessas duas vertentes.)

 

portanto, na obra deste jovem e belo poeta tudo cabe:

 

o descaso social, a pobreza material, a indiferença de alguns bem abastados (economicamente) para com aqueles que moram do lá de lá do quarteirão, fodidos e sem muitas perspectivas de melhoria sócio-econômica. (a tal democracia: a quem serve?)

 

a beleza de amar, em poemas dedicados ao amor de amantes, dedicados à atenção (redobrada) que nos desperta o objeto de desejo (um maravilhoso escândalo!).

 

a saudade de quem partiu, num belíssimo poema intitulado “juntando gravetos”, que aproveito para dedicar ao meu pai, o grande paulo sabino, o homem mais bem humorado que conheci (com quem não encerro diálogo), pois me vejo muito nos versos e, de certa maneira, ao meu papai também. 

 

a admiração por artistas que o comovem, que comovem o bardo, como no lindíssimo “e-mail para adriana calcanhotto”, uma prosa cheia de janelas abertas a várias paisagens, um canto extra-ordinário, onde calixto confessa enxergar a canção como um poderoso antídoto contra a melancólica existência.  

 

o fascínio pela palavra no alegórico “obtuário literário com figuras de gatos e ratos”, em que é decretada a morte dos poetas, abocanhados pelos tantos “ratos” que existem mundo afora, sempre dispostos a atenazar e a azedar a poesia da vida. (porém, por sorte, à quantidade de “ratos”, há uma demanda de “gatos” com colmilhos afiados, prontos para abocanhar os roedores orates e deixar vazar, das suas tripas, as tropas de versos antes aprisionadas.)

 

 

nesta seleção, há um poema cujos versos primeiros viraram um lema para mim, porque eles dizem, melhor, porque eles gritam, aquilo que espero de mim:      

 

se eu quebrar com meus sonhos / e só restar o tédio

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(do livro: Sangüínea. autor: Fabiano Calixto. editora: Editora 34.)

 

 

 

ó vida, minha vida linda

já te botei muito band-aid

já te dei muita colher de chá

muito pão-de-ló

agora só te darei veneno

                               

                                             on the rocks

 

 

DE SANTO ANDRÉ AO CAMPO LIMPO: O BRASIL (para Heitor Ferraz)

 

esta manhã está linda

sob este sol que desliza

sobre os capôs dos automóveis

a quentura alastra por todo o ar

a imundície dessa cidade

(e depois de passar por três,

quatro, talvez cinco mundos diferentes

no estômago carcinomatoso da mesma cidade,

uma pergunta põe sal no café:

que tipo de futuro tem um país como este?)

 

o festival do morango

regado com o sangue de mais

uma chacina

os ônibus queimados, os olhos inchados de choro

o medo de não ter

o que pôr na marmita

ou o que pôr no caixão

 

a linha amarela em construção

(sepultando a plebe às pressas)

o Hyundai blindado, o Toyota

a fila imensa de carrinhos de papelão

com seus condutores e seus cães

tecem o trânsito, tramam

o inferno de sua mais 

profunda estima

 

— realmente não sei que futuro isso terá…

 

estou indo longe demais

da minha cidade, de mim mesmo

sonho demais —

na telinha LCD se vê

uma flor cor de toalha

exalando perfume a um operário gordo

atrás do bigode

com luvas verdes e capacete marrom

 

os assassinos estão livres

o patrimônio do excelentíssimo senhor presidente da

                                                                 [república

dobrou

é ano de eleição, tempo de monturo

minha ânsia de vômito dá potentes sinais de vida

meu nojo

não cabe na urna

 

(mendigos vomitam tíner

na Galiléia do apóstolo)

 

Estrada do Campo Limpo — julho gélido

muitos olhos tristes dentro do ônibus

(tantos ladrões com filhos pequenos para criar

tantas donas-de-casa com tesão insaciável

a estudante caligrafando a cola

nas deliciosas coxas grossas

de colegial cavala)

será que

quando vêem uma maçã

têm noção de sua gestação

de sua sugestão

do esforço de seu doce suor?

 

(duas garotas no banco de trás:

“a grávida entrou, né,

e eu nem aí, meu,

gravidez não é doença

quem mandou dar?”)

 

somos mesmo uns boçais

 

em tempo de eleição

vomitar tornou-se uma higiene

 

três idas ao banco implorar pelo assalto

já me pediram voto

não respondi

 

desviando o rosto de qualquer

em especial a memória

não exalava nem colônia nem canard

 

chego à Perimetral

a noite continua veloz

ouço um prantear, chove às bicas

 

ruga ínsita

 

 

 

/ se eu quebrar com meus sonhos / e só restar o tédio

medonho, / a decrepitude, a tristeza infinita / o monturo

(na vida, na escrita) / nenhuma cia. de seguros / vai ar-

car com o prejuízo / então, / dou um basta à bosta toda

/ redesenho o traço da boca / deito um sorriso lindo para

o mundo / respiro fundo, vou com tudo / porque é assim

(e só assim) que se tem que ir // a av. Paulista correndo é

tão engraçada / parece uma cobra de marshmallow / uma

viagem de ácido / uma enguia eletrocutando a língua / os

olhares, os colares, tristes demais / estupefatos, oleosos,

covardes e sem razão / a cavoucar a cidade atrás de um

tostão / ou de um milhão / pobres diabos e diabos ricos

a rastejar / quarteirão a quarteirão / uns com ar condicio-

nado, mp3, Honda, / apartamento mobiliado, aulas de

inglês / outros não / a gente que tem / heliporto / vinho

do Porto / trabalha no Horto / não passa fome nem mor-

to / e a gente que / disfarce a disfarce / ganha apenas o

necessário / para endividar-se /

 

 

 

nenhuma lágrima

desce dos olhos

do mundo pasmo

indiferença

brutal de quem

se orgulha tão

cheio de brio

(e de dinheiro)

filho de deus

enquanto a morte

apenas ronda

a tela da

televisão

e o problema

apenas vive

no lá de lá

do quarteirão

saber viver

mas para quê?

se aquele sábio

grande poeta

um dia disse:

 

 

 

Take 1:

Desmond pergunta

jogado no sofá da sala

nocauteado por um litro e meio de conhaque

por onde andará seu amor

 

Molly tenta arrumar os livros,

os discos, os dísticos

em seu quarto e

indaga ao espelho

a quem serve

a tal da democracia

 

Take 2:

desaba na cama nem vê que o lençol

é xadrez e que não há mais

cigarros dentro da gaveta

do criado-mudo

 

interiores habitados por

violência de dissoluções

e ternura

 

ela caminha na neve

lábios russos e rachados

 

a água cai e estoura o estuque

repete-se (elegia voz)

a morte

nas trincheiras

(o silêncio é um

único grito de dor

 

 

 

— algo assim escreveu Goethe

(só que o grande gênio alemão

usou, pelo que li, em vez de encanto,

prêmio (com sentido de pagamento),

no que achei mais delicado

e canoro, usar o substantivo masculino

mais feminino da língua.

até porque encantar, no que

canta o meu pequeno dicionário, pode

ser transformar (pessoa) em outro

ser e quando alguém canta

parece mesmo mudar o rumo

de sua existência, enchendo-se

de um entusiasmo, como se

possuído por deuses — como

disse, em silêncio, Domeneck

o que um amigo lhe dissera

um dia —, incha-se de alegria

por talvez saber-se portador

de um poderoso antídoto

contra a melancólica existência

— cantando eu mando a tristeza embora.

e, como não se crê no que não canta,

tentei fazer com que este poema

cantasse, mas que não fosse

óbvio seu canto (visto que visto-

lhe com uma prosa cheia de janelas),

mas sim um tema extraordinário

e, quieta e sangüínea, ao lado,

uma violeta

 

 

 

sentada no sofá, lendo Greimas,

você se parece com uma garota

da Nova Inglaterra, que testa, com

a ponta do dedo indicador,

num dos vidros da janela (enquanto

os flocos de neve lá fora

parecem seguir os movimentos de seu

raciocínio), uma dificílima

questão matemática,

e ao lado desenha um coração

 

que nobreza você tem

quando caminha, quando escreve

um artigo e fica me fazendo mil perguntas

que nunca posso responder (você

não deve ter notado que, ao seu lado,

estou sempre com os pés num lago,

onde os peixes vermelhos nadam

sobre enormes rãs e moedas

de prata são lágrimas da civilização

fixas no fundo da água; ou talvez tenha

notado, e, quando me apressa no banho,

dizendo que há de se economizar água

e energia elétrica (um absurdo! — você diz)

e que estamos atrasados para um encontro

com Molly & Desmond, ou para o jantar,

ou algo assim, quem sabe seja a sua forma

de dizer isso

 

(quando passeamos de mãos dadas

pelas ruas de São Paulo, meu coração

movimenta-se como atravessasse uma

larga avenida na iminência do erro que

faria com que os carros lhe deformassem

para sempre a estúpida geometria, ou,

tal excitação e combate, como se

atravessando um cúmulo-nimbo

almejando alcançar a la décima

esfera de los cielos concéntricos)

 

seu olhar, não pode imaginar quem

não o prova

 

a fascinação, o silêncio

flutuantes

numa operação de rigor

 

 

 

o gramado verde, árvore imensa

a luz do sol se deita toda aberta

tornando a sintaxe da paisagem

comunicação delicada — fugidia?

talvez a compor entretons

que se indagam (onde sombras

se guardam e depois se saciam),

como das mãos de um

improvável pintor

ponteando seus megapixels

 

e se você estivesse ali?

 

se você ali estivesse, então

a luz do sol, ao atravessar

o gramado e despriguiçar-se

sobre seu corpo

tornar-se-ia presa

fácil de pela (maçã

polida no orvalho), e

faria o desespero dos sentidos

de qualquer coisa que a observasse

 

maravilhoso escândalo

 

não mais que de repente

deslocamentos monumentais

abririam insensatas crateras

pelas calçadas,

tirariam o fôlego das flores,

destruiriam vidraças,

espremeriam o dia até sua derradeira

gota de suor e magenta

e a máquina do mundo

pararia

 

diante do seu

sorriso

 

 

JUNTANDO GRAVETOS  (para Antonio Calixto, com carinho e muita saudade)

 

 

John Ulhoa

 

 

o silêncio de hoje

toca a quaresmeira lá fora

e, hóspede da perfeição,

torna-se igualmente lilás

 

é com esse silêncio

que leio suas palavras potáveis

recém-chegadas de longe

— de onde? —

 

(a dor nos traz anseios

tolos — como fazer a Terra

voltar meses, anos atrás, como fez

aquele herói extraterrestre

do filme e do álbum de figurinhas

que juntos colávamos

em muitas manhãs de domingo —

ou olhar uma estrela

e imaginar que você

dorme em algum lugar

ali por perto —

e nos dá a medida do tempo

e continuamos sem entender

medida alguma, aguardando

o barco retornar de Delfos

para que possamos, também,

nos despedir definitivamente

desse nosso

bosque liliputiano)

 

dizem que é a última canção

mas eles não nos conhecem

 

por dentro da tarde

as flautas tomam fôlego

para que canções flutuem

ao redor das árvores

que fazem sombra

para os que se despedem

 

 

 

os ratos roeram a vida dos poetas

— livres do peso das letras, os estetas

 

em outras esferas escreverão, pois,

no cavo, vácuo profundo, sem voz, à foice

 

(esta persiana a zerar o ar dos distraídos),

não mais poemas, já que lidos os labirintos,

 

nada mais resta, nada, nem a quem se

amar ou refutar, não esfria, nem aquece,

 

a luta com palavras já não faz parte de

paixões ou razões puras, nenhum alarde,

 

nada de metáforas, nenhuma metonímia 

— a menina de lá não dá mesmo a mínima.

 

os ratos, rudes e arrogantes orates,

gorjeiam na goela os corpos dos vates

 

e, ainda assim, nas estantes, talhados,

ficam os poemas — como nos telhados

 

gatos de gostos e colmilhos afiados, à leitura

nasal do rastro dos ratos, vigiam venturas.

 

de um pulo a outro salto, uma gangue

de gatos retalha a noite com sangue

 

de restos de ratos que das tripas, as tropas

de versos, vazam as mais soberbas sopas.