Prosa em poema

através da beleza mágica, beleza imponente, da montanha (de perfil perfeito), o pintor quis entender o vulcão que ele trazia no peito. quis o pintor, feliz, fascinado, mesmerizado, tentando escrever a montanha & o mistério da sua lindeza (trinta e seis vezes e mais outras cem tentativas), compreender a força da lava que corria dentro de si. 

 

porém, as tentativas lhe foram inúteis, pois a montanha não quis revelar sua magia. e não o quis porque é da natureza da montanha a quietude, a imobilidade, o silêncio absoluto.

 

a montanha só sabe ser: sendo.

 

a montanha doa-se, a cada dia, do ar de cada dia, e abandona, como sem valia, toda e qualquer noite que atravesse. a montanha sabe acontecer, a montanha sabe simplesmente ser (atrás de cada fresta, atrás de cada lasca de rocha que a compõe), assim como o ato da visão: ato realizado pela percepção sensorial das radiações luminosas, ato que sabe realizar-se sem consentimento ou aval, ato que sabe produzir-se do: nada.

 

a montanha inerte, mágica na beleza & na grandeza, a nada atende. a montanha é indiferente, é distante, é alheia, a qualquer tipo de apelo. portanto, como entendê-la? como sabê-la?

 

indo mais além: há, em sua estrutura, algo a ser entendido ou sabido?

 

e o leitor, esta outra incógnita: quem pode conhecer o rosto daquele que mergulha, de si mesmo, em outras vidas?

 

(a própria mãe não reconheceria o filho-leitor, que, entregue às leituras, se torna diverso, variado, sortido, tantos os mundos lançados ao seu mundo.)

 

como saber o que significa o impacto das linhas na vida do leitor? como quantificar o choque, a perplexidade, o assombro, que lhe resta?

 

como auferir o que contém o olhar do leitor quando soerguido da leitura?

 

(o olhar aguçado de um leitor contravém, isto é, desobedece, desaceita, qualquer tipo de mundo que se anuncie já completo e acabado — como crianças que brincam sozinhas e descobrem, súbito, algo a esmo —. afinal, como aceitar um mundo já completo e acabado se as coisas que compõem o mundo estão em constante transformação? como obedecer um mundo completo e acabado se o meio ambiente vive constantes renovações, se nós & o entorno somos organismos eternamente inconclusos, organismos eternamente inacabados? e o leitor, espantado, maravilhado, feito criança que súbito descobre novidade, o leitor nunca é o mesmo, pois as linhas dum livro, tudo o que elas lhe dizem, refazem as linhas do seu rosto. com o recebido das linhas dum livro, há o amadurecimento do olhar do leitor, há a modificação dos seus traços.) 

 

(a montanha & o leitor: estruturas em permanente metamorfose, estruturas que nunca mais serão as mesmas.)

 

beijo grande em todos!

paulo sabino / paulinho. 

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(do livro: Coisas e anjos de Rilke. autor: Rainer Maria Rilke. tradução: Augusto de Campos. editora: Perspectiva.)

 

 

 

Trinta e seis vezes e mais outras cem

o pintor escreveu essa montanha,

devotado, sem êxito, à façanha

(trinta e seis vezes e mais outras cem)

 

de entender o vulcão que ele trazia,

feliz, mesmerizado, no seu peito,

mas a montanha de perfil perfeito

não lhe quis revelar sua magia:

 

doando-se do ar de cada dia,

mil vezes, cada noite cintilante

abandonando, como sem valia;

cada imagem imersa num instante,

em cada forma a forma transformada,

indiferente, distante, modesta —,

sabendo, como uma visão, do nada,

acontecer atrás de cada fresta. 

 

 

 

Quem pode conhecer esse que o rosto

mergulha de si mesmo em outras vidas,

que só o folhear das páginas corridas

alguma vez atalha a contragosto?

 

A própria mãe já não veria o seu

filho nesse diverso ele que agora,

servo da sombra, lê. Presos à hora,

como sabermos quanto se perdeu

 

antes que ele soerga o olhar pesado

de tudo o que no livro se contém,

com olhos, que, doando, contravêm

o mundo já completo e acabado:

como crianças que brincam sozinhas

e súbito descobrem algo a esmo;

mas o rosto, refeito em suas linhas,

nunca mais será o mesmo.