Prosa em poema

 

 

 

(do livro: Poemas malditos, gozosos e devotos. organização: Alcir Pécora. editora: Globo.)

 

 

NOTA DO ORGANIZADOR  (texto: Alcir Pécora)

 

(excerto)

 

 

A publicação original de Poemas malditos, gozosos e devotos, que ora fecha a coleção de poesia das Obras reunidas de Hilda Hilst pela Editora Globo, deu-se em 1984, novamente graças ao seu amigo e editor Massao Ohno, dessa vez com a colaboração de Ismael Guarnelli. O livro reúne um conjunto de 21 poemas, todos eles compostos na forma de apóstrofes a Deus, isto é, discursos que o interpelam diretamente, como único interlocutor privilegiado do poeta, ainda que se trate de um interlocutor inexistente ou retraído face ao intenso desejo que o busca.

 

São apóstrofes com pleno direito de se nomear “devotas”, como anuncia o título, em função da sincera e empenhada interrogação de um sentido para a ideia de Deus, e, especialmente, do sentido que essa ideia toma na determinação desta poesia em particular. Entretanto, tal interrogação jamais é pacífica ou contemplativa. Se é verdade que grande parte da poesia de Hilda Hilst é largamente construída em torno de uma ideia de Deus, também o é que ela jamais toma a forma de fé, e especialmente jamais a forma do discurso do crente satisfeito com o que conhece ou intui de seu Deus. Nos poemas deste livro, em particular, Deus não é senão dúvida, dor e ameaça do vazio.   

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deus:

 

pés burilados, luz-alabastro, fino formão, dedo alongado que agarra homens & galáxias:

 

mandou seu filho ser trespassado nos pés de carne, nas mãos de carne, no peito vivo, de carne.

 

deus: vive do grito de seus animais feridos, vive do sangue de poetas, do sangue de crianças, e do martírio de homens & de mulheres santas. cuidado (com ele).

 

se tenho a pedir, não peço. contente, eu mais lhe agradeço quanto maior a distância, e só porisso uma dança, vezenquando, se faz nos meus ossos.

 

quanto mais esquecido por deus, mais agradecido fico.

 

(mandou seu filho ser trespassado no corpo vivo, de carne.)

 

cuidado (com ele).

 

deus: é rígido e mata com seu corpo-estaca. ama, mas crucifica. é sedoso, porém com garras.

 

deus: mastiga o gozo nosso, deixando-nos desamparados de prazer. deus é fel. quase sempre assassino, permitindo a morte dos seus filhos.

 

um tanto da loucura, um tanto da demência divina: cria-nos para o futuro aniquilamento — afinal, foram-me dadas vida & morte —.

 

(eu preferia a grande noite, preferia o silêncio profundo das galáxias, do espaço negro infindo, a esta luz irracional da Vida, sucessão de acasos que resultou no que é a existência hoje.)

 

viver é dorido. viver é difícil. viver é barra, pesa.

 

será que deus, se existe, sente doer-lhe a razão?

 

será que deus, se existe, sente doer-lhe o peito?

 

penso que deus cresce, penso que deus toma vulto, quando o penso. afirmo, sem cerimônias, que vive deus porque eu o penso.

 

se, acaso, não o pensasse, que fogo se avivaria não havendo lenha?

 

sem alguém para pensar deus, ele não existe. a lenha é o que permite a existência do fogo. o homem é quem permite a existência de deus.

 

deus é um pensamento, é um conceito, criado pelos homens, de acordo com o modo destes vingarem o seu tempo neste mundo. portanto, o alimento de deus são os seus servos, são aqueles que se preocupam em manter vivas a imagem & a idéia do que é “divino”.

 

deus é um pensamento, é um conceito, criado pelo homem, isto é: uma idéia deveras pessoal. por ser deveras pessoal, deus é este meu nome que o cria, e que busca evidenciá-lo, no mundo: deus, alá, oxalá, jeová, adonay, eloah, zambi, olorum, …

 

pensar deus, porque uma experiência pessoal, intransferível, é estar só na empreitada.

 

de deus, o que se tem é o silêncio absoluto, silêncio do mundo, silêncio que não nos evidencia a sua existência. não temos dados sobre ele, nem sabemos a sua vizinhança. se existe, então se esconde em sumidouros & cimos, em nomenclaturas não evidenciadas pela lógica matemática. não há provas cabais sobre o seu paradeiro, sobre o seu logradouro.

 

todavia, o que me aconteceria se ganhasse, se conquistasse, deus? minh’alma se esvaziaria? uma hora, como acontece com os homens que ganho, que conquisto, cansaria de deus? se o conquistasse, que coisas ainda desejaria minh’alma?

 

que luz seria, em mim, mais luminosa? que negrume mais negro?

 

se ganhasse deus, não haveria mais sedução, nem ânsias. ele acabaria partindo, partindo lasso em abastanças minhas, isto é, em abastanças do sentir humano, e de novo dormiria.

 

um romance vivido com deus, para que a relação findasse a mesma, de nada valeria (deus, novamente, no seu sono profundo, no seu silêncio mais absoluto).

 

porisso agradecer quanto maior a distância entre mim & ele.

 

deus: criador maior: portanto, criador do mundo:

 

o mundo, feito de ocos, de vazios, de hiatos, feito de moitas estufadas por serpentes, prontas a destilar o seu veneno.

 

deus: o criador de tudo isto: do oco, da moita, da serpente de versos da minha boca.

 

meu deus: a vida não desenhada da minha sede de céus.

 

meu deus: divino nada montado sobre este touro que sou.

 

meu deus: a vida não desenhada do meu desejo de alturas (vôos altos na terra, ambições altivas).

 

beijo todos!

paulo sabino.

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(do livro: Poemas malditos, gozosos e devotos. autora: Hilda Hilst. editora: Globo.)

 

 

 

Pés burilados

Luz-alabastro

Mandou seu filho

Ser trespassado

 

Nos pés de carne

Nas mãos de carne

No peito vivo. De carne.

 

Pés burilados

Fino formão

Dedo alongado agarrando homens

Galáxias. Corpo de homem?

Não sei. Cuidado.

 

Vive do grito

De seus animais feridos

Vive do sangue

De poetas, de crianças

 

E do martírio de homens

Mulheres santas.

 

Temo que se aperceba

De umas misérias de mim

Ou de veladas grandezas.

 

Soberbas

De alguns neurônios que tenho

Tão ricos, tão carmesins.

Tem esfaimada fome

Do teu todo que lateja.

 

Se tenho a pedir, não peço.

Contente, eu mais lhe agradeço

Quanto maior a distância.

E só porisso uma dança, vezenquando

Se faz nos meus ossos velhos.

 

Cantando e dançando, digo:

Meu Deus, por tamanho esquecimento

Desta que sou, fiapo, da terra um cisco

Beijo-te pés e artelhos.

 

Pés burilados

Luz-alabastro

Mandou seu filho

Ser trespassado

 

Nos pés de carne

Nas mãos de carne

No peito vivo. De carne.

 

Cuidado.

 

 

 

Doem-te as veias?

Pulsaram porque fizeste

Do barro os homens.

E agora dói-te a Razão?

Se me visses fazer

Panelas, cuias

 

E depois de prontas

Me visses

Aquecê-las a um ponto

A um grande fogo

Até fazê-las desaparecer

 

Dirias que sou demente

Louca?

Assim fizeste aos homens.

 

Me deste vida e morte.

Não te dói o peito?

Eu preferia

A grande noite negra

A esta luz irracional da Vida.

 

 

 

É rígido e mata

Com seu corpo-estaca.

Ama mas crucifica.

 

O texto é sangue

E hidromel.

É sedoso e tem garra

E lambe teu esforço

 

Mastiga teu gozo

Se tens sede, é fel.

 

Tem tríplices caninos.

Te trespassa o rosto

E chora menino

Enquanto agonizas.

 

É pai filho e passarinho.

 

Ama. Pode ser fino

Como um inglês.

É genuíno. Piedoso.

 

Quase sempre assassino.

É Deus.

 

 

 

Estou sozinha se penso que tu existes.

Não tenho dados de ti, nem tenho tua vizinhanhça.

E igualmente sozinha se tu não existes.

De que me adiantam

Poemas ou narrativas buscando

 

Aquilo, que se não é, não existe

Ou se existe, então se esconde

Em sumidouros e cimos, nomenclaturas

 

Naquelas não evidências

Da matemática pura? É preciso conhecer

Com precisão para amar? Não te conheço.

 

Só sei que me desmereço se não sangro.

Só sei que fico afastada

De uns fios de conhecimento, se não tento.

 

Estou sozinha, meu Deus, se te penso.

 

 

 

Vou pelos atalhos te sentindo à frente.

Volto porque penso que voltaste.

Alguns me dizem que passaste

Rente a alguém que gritava:

 

Tateia-me, Senhor,

Estás tão perto

E só percebo ocos

Moitas estufadas de serpentes.

 

Alguém me diz que esse alguém

Que gritava, a mim se parecia.

Mas era mais menina, percebes?

De certo modo mais velha

 

Como alguém voltando de guerrilhas

Mulher das matas, filha das Ideias.

 

Não eras tu, vadia. Porque o Senhor

Lhe disse: Poeira: estou dentro de ti.

Sou tudo isso, oco moita

E a serpente de versos da tua boca.

 

 

 

Se te ganhasse, meu Deus, minh’alma se esvaziaria?

Se a mim me aconteceu com os homens, por que não

                                                                                       [com Deus?

De início as lavas do desejo, e rouxinóis no peito.

E aos poucos lassidão, um desgosto de beijos, um

                                                                                             [esfriar-se

 

Um pedir que fosse, fartada de carícias.

Se te ganhasse, que coisas ainda desejaria minh’alma

Se ficasses? Que luz seria em mim mais luminosa?

Que negrume mais negro?

 

Não haveria mais nem sedução, nem ânsias.

E partirias. Em vazia de ti porque tão cheia.

Tu, em abastanças do sentir humano, de novo

                                                                                 [dormirias.

 

 

 

Desenho um touro na seda.

Olhos de um ocre espelhado

O pelo negro, faustoso

Seduzo meu Deus montado

Sobre este touro.

 

Desenhas Deus? Desenho o Nada

Sobre este grande costado.

Um rio de cobre deságua

Sobre essas patas.

Uma mulher tem nas mãos

Uma bacia de águas

 

Buscando matar a sede

Daquele divino Nada.

 

O touro e a mulher sou eu.

Tu és, meu Deus,

A Vida não desenhada

Da minha sede de céus.

 

 

 

Penso que tu mesmo cresces

Quando te penso. E digo sem cerimônias

Que vives porque te penso.

Se acaso não te pensasse

Que fogo avivaria não havendo lenha?

E se não houvesse boca

Por que o trigo cresceria?

 

Penso que o coração

Tem alimento na Ideia.

Teu alimento é uma serva

Que bem te serve à mão cheia.

Se tu dormes ela escreve

Acordes que te nomeiam.

Abre teus olhos, meu Deus,

Come de mim a tua fome.

 

Abre a tua boca. E grita este nome meu.