Prosa em poema

o dilema vital do poeta:

 

ter o sangue aventureiro, isto é, gostar de aventuras, gostar de aventurar-se, e ter um amor (imenso) à terra que o sonho lhe deu.

 

o dilema vital do poeta:

 

o gosto pelas aventuras e o gosto pela terra que estimula aventuras.

 

há, no poeta, tanto a vontade de partir, de navegar rotas diversas, quanto o desejo de fincar os pés na terra que desperta sua vontade de partir.

 

preso ao ideal que projeta, aprisionado ao ideal que sonha, o poeta vive as suas fantasias em terra firme, na solidão da praia derradeira.

 

o gosto do poeta de lutar contra o imprevisto, o combate do poeta ao que é imprevisível, o combate ao “elemento surpresa” da vida, fez com que o bardo se movimentasse, fez com que o bardo andasse, percorresse caminhos, o gosto de lutar contra o imprevisto fez-lhe todo de vento, elemento cujo estado fundamental é o movimento, é a andança.

 

o poeta, portanto, percorre veredas, no entanto, com os seus pés fincados em terra firme.

 

o bardo estende os olhos ao mar e pensa ter chumbos nos pés, e também pensa ter o mar, e tudo imenso:

 

com chumbos nos pés, com chumbos que fundamentam os pés do poeta em terra firme, o que lhe resta é sonhar, o que lhe resta é delirar, como um refém, um refém dos seus sonhos & delírios.

 

o que resta ao poeta é ser refém, ou seja, o que sobra ao poeta é estar aprisionado aos seus sonhos, aos seus devaneios de aventuras além-mar, e ao seu desespero bom, causado pelo dilema.

 

vivendo o seu dilema, o poeta sabe que não será ele mesmo o tempo todo, o poeta sabe que, dele, outro nascerá, e esse outro, com o passar do tempo, também trará à luz um outro “outro”, e assim sucessivamente.

 

vivendo o seu dilema, o poeta sabe do seu processo de transformação na trajetória dos seus passos indecisos.

 

naturalmente, a indecisão ante determinados caminhos & possibilidades causa medo.

 

em geral, todos nós temos medo do que não podemos controlar, temos medo do que não podemos domar, temos medo do lado imprevisível da vida, e lutamos contra ele.

 

quando isso acontecer, lutar, lutar contra o medo, e lutar sonhando.

 

lutar sonhando, lutar amando.

 

contar com amores durante a jornada.

 

contar com amores, contar com marias (maria cheia de graça, maria cheia de vida), e contar com a linguagem.

 

por entre as palavras o poeta caminha com seguridade. diante da página deserta, nas suas retinas:

 

sonhos de coisas claras, de coisas lúcidas.

 

nas retinas do poeta:

 

a construção do poema, sua arquitetura de vento & delírio, sua carne onírica, sua alma inventiva.

 

na estrutura da língua, a linguagem do poeta fala o seu segredo, a linguagem do poeta desata o próprio poeta, os dedos a dedurar, com clareza, através de imagens limpas, o ser do poeta.

 

no cio, no tesão, na vontade, no desejo, do ofício de escrever, buscar a linguagem na sua usura, buscar a linguagem no pouco que, ao escrever, o poeta consegue dela extirpar, e obter, da linguagem, sua nudez segura, absoluta canção, voz perene & inicial, primordial, primeira.

 

pois, assim, a vida do poeta será o seu bem precioso, e, fiel ao seu destino, com o mesmo ideal de um cavaleiro-andante, o poeta, todo feliz, leva-a como um diamante inimitado

& por demais valioso.

 

tenta o poeta sentir a vida, tenta o poeta compreendê-la um pouco, sem, no entanto, buscar-lhe a luz de seus inúmeros segredos. afinal, o poeta sabe que a vida nada pode dizer, o poeta sabe que a resposta está além dos deuses.

 

a vida tem a sua dimensão difícil, uma dimensão mais árdua, e também uma dimensão inexplicável, dimensão de mar que se lança, e lança suas espumas, contra rochedos, duros, ásperos, serenos.

 

todavia, ao poeta não incomoda essa dimensão. ele sabe que assim o é, que assim o foi, e que assim será.

 

sigamos.

 

beijo todos!

paulo sabino.

______________________________________________________________________________________________________________

 

(do livro: Melhores poemas. seleção: Luiz Busatto. autor: Gilberto Mendonça Teles. editora: Global.)

 

 

 

 

Tenho o sangue da gente aventureira

e o amor à terra que me deu o sonho.

Mas me encontro parado na fronteira,

sem saber se recuo, ou se a transponho.

Aprisionado pelo ideal que sonho

na solidão da praia derradeira,

risco na areia o poema que suponho

ficará na memória a vida inteira.

 

O gosto de lutar contra o imprevisto

fez-me todo de vento e não resisto

ao desespero bom de ir mais além.

Estendo os olhos para o mar, e penso:

“— Tenho chumbo nos pés e o mar e imenso:

só me resta sonhar como um refém.”

 

 

 

 

Já não serei eu mesmo, serei outro

quando me virem segurando as horas

e desenhando pássaros barrocos

nas pétalas das conchas e das rosas.

Se, deslumbrado pela luz da aurora,

eu caminhar sem rumo, como um louco,

sabei que levo estrelas na memória

e me contemplo velho, sendo moço.

Diante dos homens gritarei comícios

e arrastarei por onde for o bando

que me seguir os passos indecisos.

E quando a noite vier rolando o medo,

eu dormirei nas pedras como um santo

e sonharei nas ruas como um bêbado.

 

 

 

 

Maria, há tanta Maria

cantando na minha vida.

Maria cheia de graça,

Maria cheia de vida.

 

Andei mundo, rodei terra,

cruzei os mares que havia

e, em cada canto da terra,

o amor eu tive, Maria.

 

Na vida que Deus me deu,

deu-me tudo o que eu queria:

deu-me esperança e me deu

o amor que eu sempre amaria.

 

Eis por que sempre há Maria

mariando na minha vida.

Maria cheia de graça,

Maria cheia de vida.

 

 

 

 

Eu caminho seguro entre palavras

e páginas desertas. Nas retinas:

sonhos de coisas claras e a lição

de outras coisas que invento

para o só testemunho

de minha construção

imaginária

de pedra

                        sobre

                                    pedra

                                                   e cimento

                                                                            e silêncio.

 

Da sintaxe invisível a certeza

e o desdobrar tão limpo das imagens

na vereda serena que dói fundo

no olhar preciso e vago consumindo

seu faro de palavras.

                                                   Na estrutura

da língua se desgasta o meu segredo,

se desgastam meus dedos, a mais pura

moeda que circula desprezível

no cio deste oficio de buscar-te

na usura de ti,

                                 nudez segura,

absoluta canção

                                      e voz perene,

inicial.

 

 

 

 

A vida, tenho-a como um bem precioso

que alguém depôs em minhas mãos, confiante

em que eu pudesse amá-la até o instante

de meu supremo e derradeiro gozo.

 

E, fiel ao meu destino, mas sem pouso,

com o mesmo ideal de um cavaleiro-andante,

levo-a, todo feliz, como um diamante

inimitado e por demais valioso.

 

Tento senti-la e compreendê-la um pouco

sem, no entanto, buscar-lhe, como um louco,

a luz de seus inúmeros segredos.

 

Que a mim não me incomoda coisa alguma

que ela pareça um mar lançando espuma

contra a serenidade dos rochedos.