Prosa em poema

o presente — até porque é a única coisa que nos resta — é o que importa, é o que, de fato, temos à disposição.

 

se eu voltar a lamber as botas do passado,

 

se eu voltar a visitar o passado com tamanha veemência,

 

se eu voltar a chorar a memória da memória:

 

que me seque a mão direita! que me seque a mão com a qual rascunho os meus rabiscos que revivem o passado!

 

quando o calor do passado vier pelo vento tardio desta primavera tão pura e o meu tato corromper, e o meu tato desvirtuar, estragar; e o roçar da nuca do passado me fizer tremer, tremer por lembrar o roçar daquela nuca do passado; se eu assobiar a mínima canção do passado; se eu procurar a boca do passado e o ruído das ruas do passado estrangular o meu coração:

 

que a língua cole no paladar!

 

ó, língua, ó, devastadora filha de babel (da torre, arruinada pelo alarido das línguas desencontradas), feliz é aquele que devolve a você o mal que me é causado por querer resgatar aquilo que não pode ser resgatado, feliz é aquele que rejeita esse mal, feliz é aquele que não aceita essa sua oferta: falar do passado.

 

feliz é o que se oferece ao que está. ao que: disponível: o presente.

 

não pedirei mais nada ao passado.

 

repetirei, em desassombro, repetirei, sem espanto ou surpresa (se eu lembrar de você, passado, cidade-além), repetirei em desassombro para o passado o que, no passado, alguns disseram a jerusalém: “arrasai-a! arrasai-a até os alicerces!”

 

morte ao morto!, o passado.

 

longa vida ao que fica!, o presente.

 

o passado: a estrela fria.

 

a estrela fria: a infância, a memória, o passado, é a luz de uma estrela fria, fria porque a sua luz não mais aquece, está longe, morta, está no passado.

 

a estrela fria: as recordações do poeta:

 

o verão, avassalador, o rangido do sol a pino, em pernambuco, varrendo a sombra & a árvore: quintal pelado; o medo, um companheiro do poeta de todas as horas.

 

os ermos da infância abrigam os olhos do poeta: 

 

ele sabe que a sua própria história, que escuta de si mesmo, vem tangida, vem tocada, pela memória de um “outro”, de um “outro” que é identificado com o tato, com o toque, de hoje, “outro” que nada mais é do que o poeta do tempo presente, este, sim, em constante transformação, e que, por viver em contínua mudança, será sempre um “outro”.

 

preocupemo-nos mais com este “outro” que formamos a cada dia.

 

que este “outro” — que formamos a cada dia — se sinta pleno na vida em que está, que este “outro” se sinta realizado na existência que abriga, a fim de que as lembranças sejam puramente (boas) lembranças (lembranças de um presente outrora bem vivido), e o presente, aquilo que mais vale o seu olhar.

 

morte ao morto!, o passado.

 

longa vida ao que fica!, o presente.

 

beijo todos!

paulo sabino.  

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(do livro: A estrela fria. autor: José Almino. editora: Companhia das Letras.)

 

 

 

 

 

Se eu voltar a lamber as botas do passado,

se eu voltar a chorar a memória da memória:

que me seque a mão direita!

 

Quando o teu calor vier

pelo vento tardio deste verão tão puro

e corromper o meu tato;

e o roçar da tua nuca me fizer tremer,

se eu assobiar a tua mínima canção,

se eu procurar a tua boca

e o ruído das tuas ruas estrangular o meu coração:

que me cole a língua ao paladar!

 

Ó devastadora filha de Babel,

feliz quem devolver a ti

o mal que me fizeste!

 

Não pedirei mais

perdão às virtudes do passado.

Repetirei, em desassombro

— se eu me lembrar de ti, Jerusalém —,

com os que diziam:

“Arrasai-a!

Arrasai-a até os alicerces!”

 

 

 

 

 

There’s no there there.*

 

 

I

 

O verão era permanente.

Tanto fazia: alegria e dor

tinham

o calor do meio-dia.

 

 

II

 

De primeiro, era o

sol

que em Pernambuco leva dois sóis **

e aterrisa de chofre

sobre a palha da cana

sobre a cabroeira do eito,

imundas,

ao arrepio da carícia

das geladeiras,

ao largo de azulejos

azuis.

 

Depois

é trinado de cancão

no salão de barbeiro

suor do descamisado

capinado

o descampado.

 

Não há crepúsculo

mas o rangido do sol a pino

varrendo a sombra

e a árvore:

quintal pelado.

 

De longe,

a infância queima:

ela é a luz de uma estrela fria.

 

 

III

 

      e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.***

 

 

Quando o medo andava pelas ruas,

era apenas ele, nosso pai e nosso companheiro:****

entrava na padaria, passeava o cachorro,

pousava a mão no meu ombro.

 

Na minha infância já não se morria de tifo,

mas havia o medo,

sufocando-me durante as noites,

com lágrimas

e o travesseiro.

 

 

IV

 

Vou não.

Pego tudo e sacudo fora:

avoo no mato.

 

 

V

 

O sol de Sócrates amanhece lúcido, vigilante:*****

não é o meu.

Teço apenas o fiozinho de um desejo

que escreve letras tortas por linhas incertas.

Às vezes bobeio, quando os meus olhos abrigam os ermos

                                                                                             [da infância.

Morei no Zumbi, um lugar que sumiu.

Perdi a pátria nos trilhos sonolentos do bonde de Caxangá.

 

 

VI

 

Os adjetivos mastigam metáforas que desafinam:

há muito não vejo um rosto na multidão

e, qual Ulisses, volto a escutar a minha própria história

tangida pela memória de um outro

que com o tato de hoje identifico,

frente a uma tarde

quando aprendi a ver.

 

Eu era um signo opaco,

menino chutando pedra

no oco do mundo,

liberto de escolhas,

entre o ócio e o espanto.

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*autores das citações no poema “a estrela fria”:

 

* Gertrude Stein

** João Cabral de Melo Neto

*** Carlos Drummond de Andrade

**** Murilo Mendes

***** Carlos Drummond de Andrade