Prosa em poema

navegantes,

 

como já sabido, pois aqui anunciado, estou no meu período de férias.

 

quarta-feira, dia 16 de junho, embarco para buenos aires. passarei 10 dias (retorno no dia 26) na casa de um grande amigo.

 

conhecemo-nos em 1995, há exatos 15 anos(!), quando tínhamos 18 aninhos… cursamos comunicação social juntos, e, desse encontro, nasceu uma amizade muito bonita, muito verdadeira, de muito querer-bem. 

 

ele mora em buenos aires há 7 anos, e eu, muito sem-vergonha (rs), nunca o visitei. ele já veio aqui umas boas vezes, rever família & amigos, para férias, e são sempre MUITO divertidos os nossos encontros. ele é companhia para toda & qualquer hora. por isso, estou muito feliz em fazer a viagem.

 

curiosamente, comemorarei as minhas 34 primaveras a serem vencidas no dia 24 de junho (dia de são joão!: [cantarolando para mim] “ai, xangô, xangô menino/ da fogueira de são joão/ quero ser sempre o menino, xangô/ da fogueira de são joão”) ao seu lado. lembro-me que o dani (daniel oiticica) foi um dos poucos amigos do curso que foi à minha festinha de aniversário de 19 anos (aproximamo-nos logo no início do curso. à época do aniversário eu ainda não conhecia a turma da faculdade, não tinha a intimidade que passei a ter com muitos). quinze anos depois a história não se repete, não mesmo, mas, sob algum aspecto sentimental em mim, se assemelha (rs).  

 

essas tantas linhas apenas para avisar-lhes que as publicações, nesse período de viagem (16 a 26/06), ficarão ainda mais incertas. 

 

levarei alguns poucos livrinhos de poesia, porque não conseguiria viajar sem, pelo menos, dois. mas não sei se os lerei, não sei o que será, o que é ulterior, não sei de quase nada (rs).

 

estou alheio, estou lateral (coisas que são do tempo).   

 

a única postagem certa é a do dia do aniversário deste que vos escreve. haverá um “poeminha” (lindo, já selecionado!) comemorando a data (rs). 😉 

 

(buenos aires: o bairro que não é seu nem é meu.

 buenos aires: o que ignoramos e amamos…

 

 que assim seja!)

 

beijo bom em todos!

paulo sabino / paulinho.

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(do livro: Poesia. autor: Jorge Luis Borges. tradução: Josely Vianna Baptista. editora: Companhia das Letras.)

 

 

 

O que será Buenos Aires?

É a praça de Maio à qual voltaram, depois de guerrear

     no continente, homens cansados e felizes.

É o dédalo crescente de luzes que divisamos do avião e

     sob o qual estão a sotéia, a calçada, o último pátio, as

     coisas quietas.

É o paredão da Recoleta contra o qual morreu,

     executado, um de meus antepassados.

É uma grande árvore da rua Junín que, sem saber,

     depara-nos sombra e frescor.

É uma rua longa de casas baixas, que perde e

     transfigura o poente.

É a Doca Sul da qual zarpavam o Saturno e o Cosmos.

É a calçada de Quintana na qual meu pai, que estivera

     cego, chorou, por enxergar as antigas estrelas.

É uma porta numerada, atrás da qual, na escuridão,

     passei dez dias e dez noites, imóvel, dias e noites que

     são na memória um instante.

É o ginete de pesado metal que projeta do alto sua série

     cíclica de sombras.

É o mesmo ginete sob a chuva.

É uma esquina da rua Perú, na qual Julio César Dabove

     nos disse que o pior pecado que um homem pode

     cometer é gerar um filho e sentenciá-lo a esta vida

     espantosa.

É Elvira de Alvear, escrevendo em cuidadosos

     cadernos um longo romance, que no início

     era feito de palavras e no fim de vagos traços

     indecifráveis.

É a mão de Norah, traçando o rosto de uma amiga

     que é também o de um anjo.

É uma espada que serviu nas guerras e que é menos

     uma arma do que uma memória.

É uma divisa descolorida ou um daguerreótipo gasto,

     coisas que são do tempo.  

É o dia em que deixamos uma mulher e o dia em que

     uma mulher nos deixou.

É aquele arco da rua Bolívar do qual se divisa a

     Biblioteca.

É o cômodo da Biblioteca, no qual descobrimos, por

     volta de 1957, a língua dos ásperos saxões, a língua

     da coragem e da tristeza.

É a sala contígua, na qual morreu Paul Groussac.

É o último espelho que repetiu o rosto de meu pai.

É o rosto de Cristo que vi no pó, desfeito a

     marteladas, numa das naves de La Piedad.

É uma alta casa do Sul na qual minha mulher e

     eu traduzimos Whitman, cujo grande eco oxalá

     reverbere nesta página.

É Lugones, olhando da janela do trem as formas que

     se perdem e pensando que já não o aflige o dever

     de traduzi-las para sempre em palavras, porque

     esta viagem será a última.

É, na desabitada noite, certa esquina do Once na qual

     Macedonio Fernández, que morreu, continua me 

     explicando que a morte é uma falácia.

Não quero prosseguir, estas coisas são excessivamente

     individuais, são excessivamente o que são, para serem

     também Buenos Aires.

Buenos Aires é a outra rua, a que nunca pisei, é o centro

     secreto das quadras, os pátios últimos, é o que as

     fachadas ocultam, é meu inimigo, se ele existir, é a

     pessoa a quem meus versos desagradam (também

     me desagradam), é a modesta livraria em que talvez 

     tenhamos entrado e que esquecemos, é essa rajada

     de milonga assoviada que não reconhecemos e que

     nos toca, é o que se perdeu e o que será, é o ulterior,

     o alheio, o lateral, o bairro que não é teu nem

     é meu, o que ignoramos e amamos.