Prosa em poema

 preferência / predileção: ação de escolher uma coisa entre outras.

 

se a preferência / predileção implica em escolha, o escolhido é uma possibilidade entre outras possibilidades.

 

a preferência / predileção implica em possibilidades de escolha:

 

prefiro os parques de área verde.

 

prefiro os cachorros.

 

prefiro chico buarque a cole porter.

 

prefiro-me gostando das pessoas do que amando a humanidade (amar a humanidade é amar todos. e, no mundo, há pessoas de que não gosto, pessoas com quem não simpatizo).

 

prefiro a cor azul.

 

prefiro não achar que a razão é a culpada de tudo (os impulsos & arroubos têm o seu lugar no mundo).

 

prefiro conversar, se encontro algum médico (amigo ou apenas conhecido), sobre outra coisa que não seja doença.

 

prefiro, no amor, os aniversários não marcados — para celebrá-los todos os dias.

 

prefiro a bondade astuta (que não se deixa enganar, esperta, matreira) à bondade confiante demais (a bondade que confia em si demasiadamente não pondera, não questiona, se, de fato, está sendo boa).

 

prefiro a terra à paisana, prefiro a terra sem fardas & armas & toques de recolher.

 

prefiro os países conquistados aos conquistadores.

 

prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem (ao menos no caos estou em ordem com o mundo: confuso desordenado desarrumado inexplicável).

 

prefiro os contos de machado de assis às manchetes dos jornais.

 

prefiro os cães sem a cauda cortada.

 

prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.

 

prefiro muitas coisas que não mencionei aqui a muitas outras também não mencionadas.

 

prefiro os zeros soltos do que postos em fila para formar cifras.

 

prefiro o tempo dos insetos (breve) ao das estrelas (eterno).

 

prefiro desvirar o chinelo com a sola para cima.

 

prefiro não perguntar quanto tempo ainda & quando (desejo apenas viver o quanto me for permitido viver).

 

prefiro, inclusive, ponderar, prefiro questionar, a própria possibilidade do ser ter sua razão: será o homem, de fato, um ser pensante, um ser racional? ou, no fundo, um lunático, ser que fundou um mundo de fábulas & fantasias, recheado de deuses, significações absurdas & acontecimentos desastrosos (guerras, escravidões, fome, depredação do meio ambiente)? 

 

porém, independentemente de tudo & mais um pouco:

 

prefiro o ridículo de escrever poemas ao ridículo de não escrevê-los.

 

alguns gostam de poesia. “alguns” — ou seja: nem todos.

 

e esses “alguns” — que gostam de poesia — não chegam a ser a maioria de todos, mas a minoria.

 

(sem contar a escola, onde o estudo de literatura é obrigatório & os próprios poetas seriam talvez uns dois num universo de mil alunos.)

 

alguns — a minoria de todos — gostam de poesia. mas também se gosta de canja de galinha, gosta-se de galanteios, gosta-se da cor azul, gosta-se de fazer o que se tem vontade.

 

no mundo, gosta-se de inúmeras coisas. a poesia — para muitos dos “alguns” que gostam — está apenas entre as tantas outras coisas de que se gosta. desse modo, a poesia — para muitos dos “alguns” que gostam — pode tornar-se um “item” apreciado porém esquecido no fundo de uma gaveta empoeirada ou de um velho baú.

 

alguns gostam de poesia… mas o que é isso: “poesia”?

 

muita resposta já foi dada a essa pergunta & até hoje não se chegou a um consenso. portanto, qualquer resposta é vaga, qualquer resposta deixa a desejar, qualquer resposta não responde exatamente:

 

o que é isso — “poesia”?

 

pois eu digo que não sei, não sei & não sei, e, mesmo não sabendo a resposta, me agarro a ela como a uma tábua de salvação.

 

(a poesia aguça minha inteligência, a poesia melhora meu humor, a poesia me livra das azias existenciais, a poesia imprime ritmo à minha vida.)

 

salve a sua existência na minha!

 

beijo todos!

paulo sabino.

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(do livro: Poemas. autora: Wislawa Szymborska. seleção & tradução: Regina Przybycien. editora: Companhia das Letras.)

 

 

 

 

 

Prefiro o cinema.

Prefiro os gatos.

Prefiro Dickens a Dostoiévski.

Prefiro-me gostando das pessoas

do que amando a humanidade.

Prefiro ter agulha e linha à mão.

Prefiro a cor verde.

Prefiro não achar

que a razão é culpada de tudo.

Prefiro as exceções.

Prefiro sair mais cedo.

Prefiro conversar sobre outra coisa com os médicos.

Prefiro as velhas ilustrações listradas.

Prefiro o ridículo de escrever poemas

ao ridículo de não escrevê-los.

Prefiro, no amor, os aniversários não marcados,

para celebrá-los todos os dias.

Prefiro os moralistas

que nada me prometem.

Prefiro a bondade astuta à confiante demais.

Prefiro a terra à paisana.

Prefiro os países conquistados aos conquistadores.

Prefiro guardar certa reserva.

Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.

Prefiro os contos de Grimm às manchetes dos jornais.

Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.

Prefiro os cães sem a cauda cortada.

Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.

Prefiro as gavetas.

Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui

a muitas outras também não mencionadas.

Prefiro os zeros soltos

do que postos em fila para formar cifras.

Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.

Prefiro bater na madeira.

Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.

Prefiro ponderar a própria possibilidade

do ser ter sua razão.

 

 

 

 

 

Alguns —

ou seja nem todos.

Nem mesmo a maioria de todos, mas a minoria.

Sem contar a escola onde é obrigatório

e os próprios poetas

seriam talvez uns dois em mil.

 

Gostam —

mas também se gosta de canja de galinha,

gosta-se de galanteios e da cor azul,

gosta-se de um xale velho,

gosta-se de fazer o que se tem vontade

gosta-se de afagar um cão.

 

De poesia —

mas o que é isso, poesia.

Muita resposta vaga

já foi dada a essa pergunta.

Pois eu não sei e não sei e me agarro a isso

como a uma tábua de salvação.